La palabra es el vendaval
que avienta los cielos de tormenta.
La palabra es la dulzura
en la melosa sombra de una caricia.
La palabra es la verdad,
si mirando a los ojos,
se siente la necesidad
de volver a mirar.
La palabra es misterio,
que pasando queda,
adherida a los silencios.
Poetas, señores del fino verso,
¿dónde están las palabras
que ya se llevó el viento?
Miguel Á. Bernao
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