Yo sentí

Yo sentí, al descender al abismo de la muerte,

como la luz cada vez se hacia mayor

bajo el reflejo de su estúpida neblina;

las ficciones son malditas para mí,

acaso he leído tanto que ya nada creo,

tan solo prefiero pasar el tiempo

y envolver el sentimiento en el frío

y el perverso despropósito de mi imaginación.

Prefiero conocer mis diabólicos adentros, 

imaginar las mariposas sin alas y sin primaveras

y los necios semblantes sin cuencas en sus ojos,

tal vez de esta manera en los mortales otoños, 

-incontrolablemente maliciosa-

la mirada pueda concebir la grandeza

creyendo el pensamiento colmado de gozo.

Quizá sea mi vejez aquello llamado al olvido,

lo que tan solo me hace creer en el sentimiento;

he vivido lo justo, aquellas emociones que son reales

y que al corazón llegan con la verdad resistiendo,

y el mundo gira y los estúpidos farsantes de la mentira

siguen creando palabras huecas en sentimientos vacíos.

No hay mejor palabra que la impresión,

aquella que se guarda y no se escribe

y perdura en la honorable emoción

de quién se rinde y comprende,

que en el desorden emocional de la vida

el silencio es la mentira que el hombre tanto consiente.