Las estaciones del alma

Parece ser que el alma es bondad
en este tiempo de nieves blancas;
estación de invierno, pintada en
copos incoloros, en árboles y guirnaldas,
... así parece ser que la bondad es calma.
El tiempo prosigue su peregrinaje,
ajeno a este lapso de inmutable instante,
que agrieta el rumbo del destino
en tierra de esperanzas y sensaciones.
Pobre será el pobre, rey en su mundo,
rico el capricho del hombre consentido,
falso el mustio propósito del ser vacío.
Que el alma siempre será blanca,
eterna para el corazón sentido
en floridos inviernos y veranos sombríos,
incluso, en el otoño y primavera
de nuestros inagorables suspiros.

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Miguel Á. Bernao

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