Quién iba a entender que el secreto es sentir,
mirando por encima de los horizontes angostos,
limitando los rigores del materialismo simbólico.
Quién plantearía saberse dañado por la conciencia
de un acto irremediablemente sosegado y humano.
Ya cuando apartamos las espinas y el abandono,
la primavera se materializa en un diamantino desorden,
ilógico, sabiendo que las fragancias fluyen rondando
los paraísos para ahuyentar el obstinado deterioro.
Las flores son índole de perpetuidad
y sin embargo, cuando los amantes
evocan recuerdos, resulta más arduo
entender que, el amor es tan solo sentimiento.
Quién iba a entender que quedara el tiempo
resignado en los atardeceres y en los caprichos,
en las añoranzas y las delirantes lágrimas
de una inventada fantasía llamada esperanza.
mirando por encima de los horizontes angostos,
limitando los rigores del materialismo simbólico.
Quién plantearía saberse dañado por la conciencia
de un acto irremediablemente sosegado y humano.
Ya cuando apartamos las espinas y el abandono,
la primavera se materializa en un diamantino desorden,
ilógico, sabiendo que las fragancias fluyen rondando
los paraísos para ahuyentar el obstinado deterioro.
Las flores son índole de perpetuidad
y sin embargo, cuando los amantes
evocan recuerdos, resulta más arduo
entender que, el amor es tan solo sentimiento.
Quién iba a entender que quedara el tiempo
resignado en los atardeceres y en los caprichos,
en las añoranzas y las delirantes lágrimas
de una inventada fantasía llamada esperanza.
Miguel Á. Bernao
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