No se ha inventado la penumbra
que dé veracidad a mi silencio
salvar su estado descubriendo
la honestidad de mi palabra.
Pero antes habremos descompuesto
el significado de lo expuesto
en los anocheceres más oscuros
de mi dilatado entendimiento.
Tampoco se ha creado el mundo
para impresionar los desconsuelos
del que con mordaz atrevimiento
propaga heridas y quema anhelos.
El tranvía sigue quemando estaciones
abandonando al viento desabrigado
gimoteando nostálgicas emociones
en el tiempo calmado y descuidado.
No sé si las rosas son del invierno
las espinas de la secas primaveras
poco importa confesar que lo eterno
es esencia de espíritus y escaleras.
Y hay peldaños que se fragmentan
con la incomodidad de los momentos
manejando las imperfectas apariencias
en la nublada luz de los sentimientos.
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